Wallander.
Pensei que mandariam um carro de polícia.
Luzes.
Piscando.
Houve um acidente em Svarte Road.
Os carros com luzes estão todos lá.
Ela está por aí.
Você a está vendo?
Cuidado com minha maldita plantação!
Olá?!
Tudo bem. Só quero conversar!
Está tudo bem.
Por favor.
Olá? Sim.
Polícia.
Realmente, está tudo bem.
Só quero conversar.
Está bem.
Polícia! Apenas...
apenas quero...
Não, não, não, não! Pare!
Pare! Pare! Pare!
Pare!
Wallander 1ª Temporada - Episódio 01
"Desviado"
Revisão @Marocas62
O que faremos com o fazendeiro?
Levem ele para um hospital. Está em choque.
Ele não está bem para nós aqui.
Tem um rastro que leva até o celeiro arrombado.
Deve ter pego a gasolina lá.
Certo, então, vamos verificar o celeiro.
Vejam se podem encontrar alguma pista sobre ela,
descobrir o que foi que ela estava fazendo aqui.
Alguém deve sentir falta dela.
Tinha isso no pescoço.
Iniciais "DMS".
Precisamos disso para identificá-la.
Ela estava...
tremendo. Ela estava...
Ela estava aterrorizada.
Com o quê?
Comigo.
Mostre-me o rastro.
Ruth?
Oi, Pai!
Oi.
Entre.
Deus, este lugar é miserável!
Pai, esquece isso.
Que tal um abraço.
Como está sua mãe?
Sim, bem.
O que comprou para ele, então?
- Quem? - Vovô.
Comprei umas luvas. Elas são muito legais.
Pode usá-las enquanto pinta, viu?
Lembra quando você saía com o Lukas?
Ele costumava tocar baixo usando estas coisas!
Nem sequer pensou nisso, não é?
Só porque ele está com a Gertrude agora
não significa que pode apagá-lo de sua mente.
Bom, tenho até domingo. Sairei para comprar amanhã.
Deus, Pai, você é um merda completo às vezes, sabia?
Sim.
DMS tinha 1,63 de altura,
nunca quebrou um osso, boa dentição.
Provavelmente apenas 15.
O que a levaria a fazer isso?
O que essa moça fez foi um ato completamente anormal.
Tudo em sua mente e corpo gritaria contra isso.
15?
É como os jovens se autoflagelam agora.
O que foi que me contou sobre o garoto mais cedo?
Dezessete anos. Tentou cortar o seu dedo fora.
Tivemos um de cinco anos, recentemente...
tentou arrancar seus próprios olhos.
Pelo menos foi isso que pareceu.
Em que tipo de mundo vivemos
onde uma garota de 15 anos iria se queimar até a morte?
Cai fora!
Mas o mundo nos olha por um novo caminho.
E agora fracassamos em nosso caminho, como todo mundo.
Abrimos nossa sociedade, e
nosso primeiro-ministro foi assassinado
voltando para casa do cinema, então, sim, podemos argumentar que
ao invés do mundo se unir à nós,
nós nos unimos ao mundo.
O qual é, claro, para não dizer que
tudo o que tentamos alcançar falhou.
Acredito que o mundo reconhece que a Suécia
é algo mais que Bjorn Borg, Abba,
e nadar sem roupa nos lagos das montanhas.
Um sinal perfeito para trazer meu convidado especial...
Continuo vendo o seu rosto.
O modo como me olhou.
Bem, talvez pensou que fosse outra pessoa.
Sabe?
DMS.
O Departamento Criminal tem uma base de dados
para abreviaturas e acrônimos, não é verdade?
Sim, mas não queria ser o idiota
que terá que revisar tudo, por causa de três letras? Deus.
Certo.
Sou eu, não é?
Kurt?
Um pequeno machado, diria. Lâmina simples.
Quase partiu o crânio em dois.
- Morreu antes de tocar o chão. - É uma confusão.
Sim, é muito confuso.
O machado estava afiado, foi um golpe limpo.
Mas olhe aqui.
Falta um pedaço da pele.
Houve um outro corte.
Com uma faca. Muito brutal.
Escalpelado?
O que está acontecendo?
Ele foi roubado?
A carteira estava no seu bolso. E ele ainda estava com o relógio.
- E a casa? - Não houve distúrbio evidente.
A imprensa não demorou muito, não é?
- Cristo. - Celebridade. Ex-político.
Isto vai ser enorme.
Está bem. Vou me encarregar deles.
Só dê a eles o básico, certo?
Vamos...
deixar a escalpelamento por enquanto.
Sim, o que você quiser. Diga-me do que precisa.
Ajuda externa, reforços, apenas faça com que eu saiba.
Isto está em suas mãos, Kurt.
Tudo bem, vá incomodar Nyberg.
Precisamos saber a hora da morte, mesmo se for um chute.
Eu me encarrego da casa.
Senhoras e senhores,
Abrimos nossa sociedade e
nosso primeiro-ministro foi assassinado.
O que, é claro, não quer dizer que
tudo o que tentamos alcançar falhou...
Wetterstedt sempre ligava e dizia que estava sendo perseguido
em sua praia.
Mas só um cara que pegamos aqui fora.
Um tremendo pé no saco,
disse que era jornalista.
Velho amigo do passado?
Só se sentava na praia com uma garrafa de vodca, olhando à casa.
Jornalista...
É o que disse.
Nome?
Não havia razão para pegar seu nome, não fez nada de errado.
Wetterstedt ficava muito nervoso por causa dele.
O velho apenas dava risada.
Seu nome pode estar no livro.
Magnusson.
Lars Magnusson.
Obrigada.
Sabe que sou direto.
E então, onde estava ontem à noite?
Acha que eu poderia matar alguém?
Olhe para mim.
Existem relatos do senhor andando por perto...
da casa, da praia.
Claro. Ando por aí.
Um par de olhos.
Não pode prender ninguém por olhar, não é?
Ainda não, pelo menos.
Ele acabou com o senhor, certo?
Meu primeiro editor
me ensinou que existem dois tipos de jornalistas.
Aqueles que procuram a verdade,
e aqueles que tentam enterrá-la.
E Wetterstedt sempre tinha
gente suficiente do segundo tipo para cobrir sua retaguarda.
E o que encontrou?
Pornografia, principalmente.
Ele costumavam receber uma garota toda semana
num lugar secreto.
Bem! Somos todos adultos.
Mas uma delas o denunciou por...
agressão.
Disse que ele tinham cortado seus pés com uma navalha.
Ela tinha as cicatrizes.
Tudo tinha sentido.
Mas... ei! Esse cara era o Ministro da Justiça.
Ele era o rosto do Governo, o mocinho.
Todo mundo o admirava.
Então... quem pagou foi a garota.
E a polícia?
O que tem a polícia?
Não eram só as garotas, no entanto.
Wetterstedt achava que era culto.
Arte.
Ele gostava de ser visto entre os colecionadores ricos.
Acreditamos que foi escalpelado.
Escalpelado?
Jesus!
Algum... tipo de troféu extravagante, suponho.
- Talvez. - Sim.
Talvez não.
Também pode ser um sacrifício.
Não é o que diz a lenda?
O valente índio oferece o escalpo
como presente para libertar outra alma.
Uma alma que foi violada.
O guerreiro.
O valente.
Alguma pergunta, senhoras e senhores?
Qual é a razão deste ataque?
Bem, posso dizer-lhes que descartamos
a possibilidade de roubo.
Parece que este brutal ataque não teve motivo.
Não acredito que não tenha tido motivo.
Se Magnusson tiver razão, Wetterstedt tinha
inimigos em todos os lugares.
Alguma coisa mais dos peritos?
Uma lâmpada do jardim coberta de digitais.
Alguém muito descuidado ou alguém sem antecedentes
que sabe que não é rastreável.
Feito.
A base de dados completa.
O pingente, as letras.
DMS?
E?
2.014 combinações do que as letras podem significar.
- Nomes, empresas, websites... - Vamos...
Vamos entregar isso à Interpol também.
E para a Europol, ou seja lá
- como se chame agora. - De acordo.
E vamos colocar a foto do pingente no jornal.
Alguém tem que sentir falta dessa garota.
Certo.
O quê?
Olhe, só estava pensando...
Esta do Wetterstedt, quero dizer...
Dizem que o cara arrancou-lhe o escalpo.
Quero dizer, isto é importante.
Então?
Bem, essa garota, é obviamente uma suicida,
e isso, sabe, é trágico e triste e tudo o mais,
mas se não foi cometido nenhum crime,
não poderia trabalhar com você...?
Uma garota de 15 anos se queima até morrer.
Não acredita que é um crime?
Suponho que... se for colocado dessa forma, sim.
Bom e como colocaria isso?
Oi.
- Linda? - Oi.
Já comeu.
Bem, esperei.
- Parece bom. - Estava mesmo.
ainda dedicados esta tarde ao antigo Ministro da Justiça.
Deveria ter me ligado.
- Liguei. - Não recebi a mensagem.
Não deixei nenhuma.
Quer dizer que está no caso Wetterstedt?
Olha, sei que combinamos que iríamos ver o vovô hoje, mas...
Fui dar uma volta para vê-lo.
Ele não está bem, papai.
Estava trancado no seu estúdio riscando todas as telas.
Gertrude diz que não é nada, mas não acho que ele esteja bem.
Definitivamente vamos amanhã, vou ver de onde arranjo tempo,
e vamos dar-lhe um prazer.
É que parece que o ignora às vezes.
Ele é seu pai!
- Não é tão simples. - Sim, fale-me sobre isso.
Posso dizer que descartamos a possibilidade de roubo.
Parece que esse ataque brutal...
Querido, o pessoal sente sua falta.
Temo que não sou capaz de revelar isso...
A moça chegou, aquela com quem queria falar.
Vou num instante.
mas a polícia não revelou mais detalhes do assassinato...
É uma honra estar aqui.
Talvez possamos nos ver na galeria amanhã.
É um prazer poder representar uma jovem artista
com seu talento.
Então... te vejo amanhã.
Obrigado.
Vou a...
Te verei em um minuto.
Sim.
Sim. Certo.
Mesma arma, mesma ferida. Mesmo escalpelamento.
Apenas um pouco menos confuso desta vez.
Kurt?
A esposa e a filha estão lá em cima.
Tem ideia de quem poderia ter feito isso?
Pode ter sido algum dos convidados?
Como saberíamos?
- É uma pergunta estúpida! - Erika.
Seu esposo era um comerciante de arte, acredito.
Sabe se... tinha inimigos nos negócios?
Isto é perda de tempo.
O que aconteceu é óbvio.
Um louco atravessou o jardim e o atacou.
Saiam e comecem a procurar.
Gente como vocês só roubam espaço.
Sra. Carlman?
Sabe se seu esposo tinha negócios com Gustav Wetterstedt?
Nenhum que eu saiba.
Obrigado.
Esta conexão entre Carlman e Wetterstedt.
Coisas de arte, parece algo inútil.
Pois é tudo o que temos até o momento.
O procurador já está a par.
Precisamos saber com o que estamos lidando, Kurt.
- É um assassinato em série? - Não sei.
Talvez só estivesse indo atrás desses dois.
Aconteceu em noites consecutivas.
Foi planejado, estou certo disso.
Talvez tenha sido.
O procurador vai querer um perfil, você sabe.
Kurt.
Consegui.
Dolores Maria Santana.
De onde ela é?
A mensagem chegou da República Dominicana.
Ela veio de um ambiente ruim.
Parece que seu pai reportou o desaparecimento em novembro.
Seu pai?
Bom trabalho.
Oi, oi, sou eu.
Tudo bem?
Não escutei você sair.
Era meia-noite. Não quis te acordar.
Olha,
Quer que eu compre alguma coisa para o vovô?
Aconteceu algo mais papai?
Certo, vejo-o mais tarde.
Não, é só que...
Linda...
Acho que encontraram algo sobre Carlman.
Faz tempo.
Foi acusado de falsificar cheques e receber pinturas roubadas.
Foi inocentado de ambas.
Tem certeza disso?
Gustav Wetterstedt era o Ministro da Justiça na época.
Tem certeza que não existe conexão entre ele e seu esposo?
Porque haveria contato entre um delinquente menor
- e o Ministro da Justiça? - Qual é! Seu marido
não foi apenas um delinquente qualquer.
Ele já era um homem rico e importante.
Não sei o que está tentando insinuar, Inspetor.
E suspeito que nem você sabe.
Sinto muito.
Sinto por haver incomodado.
Essas são umas pintura notáveis.
Idiota! Estúpido inútil!
- Erika! - Inútil, estúpido inútil!
Acalme-se.
Eu entendo, eu entendo.
Jesus.
Vamos.
Vamos. Levante-se!
Vamos!
Vamos! Vamos!
Vamos, acorda.
Vamos.
Merda.
Carlman fazia parte do círculo.
Wetterstedt tinha poucos sob suas asas.
Protegeu Carlman quando ele saiu da prisão.
Limpou seu nome.
Estava envolvido com Wetterstedt e a garotas que ele tinha?
- Estava envolvido com as garotas? - Claro.
- Todos estavam. - Quem mais?
Nomes.
Nunca cheguei até tão longe.
Certo. E a polícia?
Disse que iam atrás de Wetterstedt. Quem? Todos?
Vamos, diga para mim! Lars!?
Sandin.
Divisão de Costumes.
Onde o encontro agora?
Quem sabe?
Certo.
Obrigado.
Espere, temos isto.
Hugo Sandin. Divisão de Costumes de Estocolmo. Saiu em 1987.
Há um endereço aqui. Hassleholm.
Sr. Sandin, por favor.
A quem devo anunciar?
Um amigo dos velhos tempos.
- Um momento, por favor. - Obrigado.
- Quem é? - Um velho amigo seu.
O quê?!
Não conheço você.
Wallander, Polícia de Ystad.
Ystad?
Alguém perdeu um gato?
Podemos conversar aqui fora ou posso entrar...
Sabia sobre Gustav Wetterstedt e Arne Carlman?
Claro que sei, está em todo lugar.
Não está perturbado?
Porque deveria estar?
Isso acontece.
Eles foram escalpelados, ambos.
O que isso lhe diz?
Que alguém em Ystad enfim teve bolas.
O que quer de mim?
Sabe o que quero com você, Wettersted e Carlman.
garotas, fraudes artística. Você arrumava tudo para eles.
Dois assassinatos e não chegou em lugar nenhum.
Estou aqui e quero nomes. Outros envolvidos com eles.
Se esse maníaco segue uma lista, preciso saber quem está nela.
Acredita que eu poderia estar?
Bom, depende do que tenha feito.
E do quanto alguém queira cravar uma machadinha no seu crânio.
Certo, lhe direi algo... Qual era mesmo seu nome?
- Wallander. - Wallander.
Sou um patriota. Amo este País.
Liberdade, justiça, liberação sexual. A experiência social.
Certo, Wetterstedt era parte disso e meu trabalho era mantê-lo limpo.
Foi meu trabalho, agora é o seu. É o que fazemos.
Acredita que eu sou o cara mau?
Bem, talvez um dia, Wallander, sua hora vai chegar.
E quando chegar, vai perceber que não tem escolha.
Eu não era nada.
Um faxineiro, como o senhor.
Quer fazer a diferença?
Junte-se ao corpo de bombeiros.
- Obrigado pela sua ajuda. - Não há de que.
Sandin, qualquer coisa a mais que possa conseguir dele...
Ele deve ter encoberto suas pistas, mas verifique.
- Certo. - Kurt.
Sua filha acabou de sair, deixou isto.
Não sabia que era seu aniversário.
Não é.
O analista de perfis acabou de chegar, Mats Ekholm.
Obviamente que o machado e o escalpelamento
são elementos do caso que se sobressaem até agora.
Acredito que escalpelamento usualmente significa...
Um troféu ou um sacrifício! Já fizemos isso.
Provavelmente, você já entrou em contato
com grupos de nativos americanos ou similares?
Nada relevante.
Ainda existem certos aspectos da cultura que encontro certamente...
O que temos do assassino?
Primeiras impressões, o que pode nos dizer?
Dois assassinatos
normalmente não é suficiente para estabelecer
algo como um perfil definitivo.
De quantos precisa? Tenho certeza que se esperarmos o suficiente...
Duas coisas me ocorrem neste instante.
Primeira, os assassinatos foram premeditados,
seguem padrões quase idênticos... quase, execuções.
Segundo, o motivo dos nativos americanos.
As pessoas que se encontram numa fronteira psíquica
com frequência se escondem atrás da identidade de outra pessoa,
ou se transformam numa figura mitológica.
Fronteira... psicológica.
Seu assassino parece ter cruzado uma fronteira psicológica.
Virtualmente qualquer um pode cometer assassinato,
ou homicídio involuntário sem premeditação.
Externamente, é possível viver uma vida totalmente normal.
Ele tem duas identidades que controla completamente.
Certo.
Então estamos procurando alguém
que parece completamente normal
externamente.
Muito útil.
Obrigada, Mats. Foi muito útil, tenho certeza.
Alguém têm mais alguma pergunta?
Dê a ele uma oportunidade.
Faz com que me sinta com 108 anos.
Bonita roupa, aliás.
- Mamãe! - Espere no carro!
- Espere no carro. - Rápido!
Entre.
Espere aí.
Bons meninos!
Vamos ver o papai?
Sim, está com o telefone da mamãe.
- Sinto muito, estou tão atrasado. - Tudo bem,
fico feliz que tenha conseguido vir.
- Oi papai. - Ei.
Feliz aniversário.
Está atrasado.
Sim, eu sei, eu...
Bom, não perdi o chá, não é?
Trouxe algo para você.
O que é?
Por que não o abre?
Não perguntei para você.
Deixe aí.
Vamos tomar um chá, então?
Aqui está.
Obrigada.
Carlman!
Arne Carlman!
- Comerciante de arte. - O que tem ele?
Trapaceiro, decadente.
Soube disso pelo rádio. Machado, boa viagem.
Então, você o conhecia?
De que cor eram os seus cérebros? Da cor do dinheiro?
Papai, papai, papai...
Queixa-se que eu não me interesso pelo seu trabalho.
Alguém mete um machado no crânio de Arne Carlman,
finalmente o seu trabalho é interessante.
Então, o que sabe sobre ele?
Bem,
Sou uma testemunha!
Ele era um merda!
Um escroque!
Alguém redesenhou sua cabeça?
Não procure mais do que um pintor.
Talvez eu seja suspeito!
- Muito quente! - Povel...
Esta merda me queimou a boca!
- Vovô... - Esta merda me queimou a boca!
Tudo bem, papai.
Papai, papai? Está tudo bem.
Vovô?
Não é nada.
Ele só fica meio alterado algumas vezes.
Tem certeza?
- Você está bem? - Estamos bem.
Vejo você logo, certo?
Agora vai trabalhar por várias horas.
- Chao querida. - Chao Gertrude.
- A gente se vê. - Obrigada.
Chao.
Eu disse a você que ele estava doente.
Gertrude diz que não.
Aniversários!
Desculpe.
Sim.
Lá embaixo nas docas.
Machado e escalpelamento, mas olhe para os olhos.
Ácido. Ambos os olhos queimados.
Olhos... que diabos isso significa?
E onde está o especialista em perfis?
Vamos, preciso de ajuda.
Não posso vir com respostas para te satisfazer.
- Preciso de tempo para trabalhar. - Não tenho tempo!
Você deve ter um instinto, alguma coisa.
Bem, está mais nervoso, não é?
Quis judiar desse cara, torturá-lo.
Os outros foram assassinados de um só golpe, sendo assim,
este cara é especial de alguma forma.
Mais... pessoal?
Talvez.
E os olhos?
Talvez esse cara foi testemunha de algo.
Talvez... Talvez o assassino se vingou
de alguma coisa que ele fez com seus olhos. Deus, não sei.
Sim, bom, você está fazendo bem.
Acho que você está com um pouco de vômito na jaqueta.
- Merda. - Kurt.
- Sim? - Tem algo que precisa ver.
A maré deve tê-lo levado.
A van está registrada em nome de Bjorn Fredman.
Ele era um receptador. Esteve preso.
Receptador de que tipo de material?
Não está especificado.
Também foi preso por agressão.
Sim, sei quem é, se for quem imagino.
Bem.
Sim. É um delinquente.
A última vez que ouvi falar dele, tinha atacado sua esposa,
bateu nela quando estava grávida.
O último endereço que temos é em Tomelilla.
Quando foi a última vez que viu o seu marido?
Semanas atrás.
Fizemos de tudo para não ter nada a ver com ele.
Acredito que a senhora tenha outro filho.
Louise, minha filha.
Ela está longe no momento.
- Está? - Jens ainda está dormindo.
Bom, estava dormindo.
Devo?
Eu faço isso.
Pode me perguntar coisas.
A última vez que papai esteve aqui,
brigou com um taxista na rua.
Acabou batendo no cara com uma chave inglesa.
Na vez anterior a essa, foi um vizinho de minha mãe.
Então, tinha inimigos, então.
Qualquer um que tivesse problemas com ele, ele batia neles.
Batia em você?
Foi melhor quando se mandou.
Suponho que deveria me sentir triste, não é?
Não sei.
Como você se sente?
Ainda não tenho certeza.
Você tem pai?
Quer saber se ele ainda está vivo? Sim.
Como é?
Quanto tempo você tem?
O que ele faz?
É pintor.
O que, como um construtor e decorador?
Não.Como um artista.
Um artista.
Então, porque quis ser policial, então?
Meu pai se fez essa pergunta por 25 anos.
Suponho que seja porque não consigo pintar.
Fiz ele dormir novamente.
Quer um café?
Obrigado. Tenho só mais algumas perguntas que preciso fazer,
- e depois os deixarei em paz. - Eu vou trazer.
Acha que eu estou em choque?
Não estou triste, acredita que isso é estar em choque?
Bom, apesar de tudo, era seu pai.
Isso nem sempre é suficiente, não é?
- Sim. - Erika Carlman
tentou se suicidar.
Cristo.
Definitivamente, tentativa de suicídio, está em coma.
Não acredito que seja a primeira vez que tenta isso.
Vi cortes em seus pulsos quando me bateu.
Ela bateu em você?
Foi pela morte de seu pai.
Ela era muito próxima a ele?
O que quer dizer?
Bom, se davam bem?
Não sei o que isso tem a ver com o senhor, inspetor.
Aliás, não estou certa sobre o que está fazendo aqui.
Se não se importar, gostaria de ficar com minha filha.
Claro que sim.
Vejo-a na delegacia.
Sim?
Meu Deus, não!
Fiquei com vontade de visitar você no trabalho.
Disseram que você teve uma briga?
No supermercado?
Está acontecendo.
Está me comendo por dentro.
Demência, senilidade,
Alzheimer, ou como quer que o chamem agora.
Quer dizer...
que se consultou com alguém?
Foi diagnosticado?
Quando?
- Isso importa? - Como assim, isso importa?
Por que não disse nada?
- Por quê? - Por quê?
O que está pensando? Acha que tem que se martirizar por isso?
Que pode vencer isso? Cristo!
Quanto tempo ainda tem?
- Meses! Não sei! - E...
E Gertrude, ela sabe?
Pedi a ela para que não dissesse nada a ninguém.
Seu maldito tirano! Seu maldito velho tirano!
Sinto muito, papai.
Não sei o que fazer.
O que posso fazer?
Nada.
Bem, deve haver alguma coisa.
Você quer solucionar isto?
Pois bem, não pode! É o que é!
E então, em quem bati?
Não sei o que dizer, exatamente.
Mas?
Há algo naquela.
Com certeza, algo sexual, não é?
- Abuso? - Não sei. Mas
a mãe ficou eriçada quando perguntei sobre Erika e seu pai.
Fredman tem uma filha, estranhamente ausente...
- Wetterstedt? - Moças.
Prostitutas. Não é a mesma coisa.
- O mesmo gosto pela arte. - Não há relação com Fredman.
Além do assassinato.
Todas as pistas de cada caso são as mesmas.
Ele as deixa por toda parte.
Você está convicto de que é um homem?
Não consigo imaginar uma mulher dando esses golpes.
Mesmo uma mulher que foi estuprada?
Tem algo essencialmente masculino nos assassinatos,
sua concepção, sua execução.
Bom, existe alguma possibilidade de que tenha terminado?
Meu instinto me diz que não.
Nyberg.
- Poderia vir olhar isto? - O quê?
É o relatório do laboratório.
Seu pai está doente, não é?
Eu o vi quando o trouxeram. A ira, a confusão...
Não há muito que possamos fazer.
Não podemos resolver o Alzheimer.
Cristo, começo a falar como ele.
Apenas,
deveria ter notado.
Havia sinais suficientes.
- Não é sua culpa. - Não preciso
de uma maldita analise, certo?
- Não deveria dizer isso... - Então não diga.
Parece que você está em crise, no momento.
Recentemente se separou de sua esposa,
tem uma relação difícil com sua filha,
e agora o seu pai tem Alzheimer. Não está...
Espere, espere e pare. Como diabos você sabe
sobre minha esposa e minha filha?
O pessoal. Eu os escuto falar. Estão preocupados com você.
Bem, não é assunto deles.
Não é assunto de ninguém.
Cristo, não sei. Continuo pensando que posso fugir,
obter uma chácara em algum lugar, você sabe, cenouras...
- Cenouras? - Você sabe, produzir, talvez.
Porcos, talvez. Um casal de porcos.
Conte-me sobre sua esposa.
É uma separação experimental.
Se um dos dois encontrar alguém,
nos divorciamos, esse é o trato.
Ela está saindo com alguém.
E você achou que ela não sairia?
Você deveria ir para casa.
Não posso.
Não há nada mais que você possa fazer esta noite.
Onde está a sua filha?
Esperando.
Está bem, Liljegren.
Chamado de "O Auditor". Ele é de Bastad,
mas tem casas em todos os lugares.
- E o que ele faz? - Um playboy.
Fraudes financeiras.
Empresas fictícias, lavagem de dinheiro...
Agora temos um Ex-ministro da Justiça,
um traficante de arte e um trapaceiro de colarinho branco.
E um machão espancador de esposas.
Preciso que você acorde a sua mãe. Sei que é cedo. Sinto muito.
Houve um outro?
- Sim. Temo que seja importante. - Está bem.
Isso é um desastre!
Tem um pano na cozinha. Acordarei a mamãe.
Obrigado.
Essa é sua irmã?
- Sim. - Louise?
- E ela foi embora? - Sim, foi embora.
Faz isso com frequência, sabe? Caras.
Bem, pra que ficar?
Ela não trabalha?
Não.
Como está o seu velho?
- Meu pai? - Sim.
O artista.
Está bem, obrigado. Está...
na realidade não está bem.
Então...
não está bem?
Coisas da idade.
Olhe...
na verdade preciso fazer a sua mãe algumas perguntas
sobre o seu pai.
O que tem ele?
Provavelmente seria melhor se eu falasse com ela.
É sobre os negócios dele.
Ela nunca teve nada a ver com os negócios dele.
Tinha muito medo dele.
Certo. E sua irmã? Ela tinha medo dele?
Bem...
Por que continua fazendo perguntas sobre a minha irmã?
Preciso perguntar sobre tudo.
Certo, e seu irmão, Jens?
Bem...
Jens tentava fugir da sala sempre que papai estava aqui.
Ele batia nele quando ainda era um bebê.
Ele batia nele?
Sim. E chorava.
Alguma ele vez tocou na sua irmã?
O que, bater nela, quer dizer?
Bater ou tocar nela de qualquer outra forma?
Bem,
Estas perguntas são estranhas...
Como eu saberia de coisas como essas?
Não, sinto muito.
Não sabe onde ela está? Não sabe quando ela vai voltar?
Já disse.
Está bem. Vou precisar...
de uma foto dela. Posso pegar esta aqui?
Tenho uma melhor no meu quarto.
Certo, posso usar o banheiro?
Sim, é lá embaixo à sua direita.
Aqui está.
Lindo sorriso.
Ele não estava por aqui.
Oi.
Ele caiu, e bateu a cabeça.
Amiguinho, você estava na guerra?
Vamos, Jens, já chega.
- Vamos querido. - Tudo bem, mãe. Eu pego ele.
- Obrigada. - Vamos.
- Lamento. - Tudo bem.
Stefan tem sido ótimo.
As pílulas pertencem a Louise Fredman.
Veja se consegue encontrar o médico. Tenho certeza
que são algum tipo de anti-depressivos.
Kurt, eu tenho algumas informações sobre Liljegren.
Talvez não seja nada, mas uma dupla de policiais
acreditam que ele costumava fazer essas festas grandes na sua vila,
duravam a noite toda. Costumavam mandar as garotas para lá
- Prostitutas? - Acredito que sim.
Ótimo. Obrigada.
Veja se podemos conseguir alguém dessas festas.
- Uma das mulheres. - Está bem.
Kurt! Erika Carlman recuperou a consciência.
Começou quando era criança,
com ele vindo ao meu quarto.
Está bem.
Ficava tão assustada.
Tinha que olhar essa horrível pintura todos os dias.
O que tinha na cabeça?
Mas ainda o amava.
Como podia continuar amando-o?
O que acontece comigo?
Não acontece nada ruim com você.
Ele era seu pai.
Não há nada ruim com você, absolutamente.
Alguém...
está se vingando por essas garotas?
Alô?
É Svedberg. Encontrou uma prostituta
- das festas de Liljegren. - Certo.
Acredito que é um mercado de virgens.
Assim parece ser com esses caras.
Alimentam uma fantasia de poder foder com suas filhas.
Olhe, preciso de alguns nomes, certo?
Não havia nomes.
Bem, você reconheceria algum desses rostos, então?
Não é meu mundo.
Obrigado.
Está vendo este homem?
Gustav Wetterstedt.
Algumas vezes.
- Svedberg. - E que tal este?
Que tal este?
Bjorn Fredman.
Deixe-me fora disso, por favor.
Tenho uma filha pequena.
Disse que precisava de ajuda.
Sim, tudo bem, tudo bem, vou te proteger, prometo.
Mas preciso saber se você viu este homem?
Uma espécie de mensageiro.
Trazia as garotas de algum lugar.
O vi rondando por aí.
Mas não nas festas.
Só mais um.
Viu ela?
- Acho que não. - Acha que não?!
Talvez. Tinha muitas garotas diferentes.
Muitas eram estrangeiras.
- Nunca fiz perguntas. - Uma garota mais.
Pequena, pele escura.
Que idade tem a sua filha?
- 13. - Certo, bem,
esta tinha 15 anos e usava isto no pescoço.
E sabe? Ela colocou fogo em si mesma na minha frente
porque estava muito assustada
e acredito que você sabe o porque ela estava assustada.
Havia outro homem.
Era como um agente.
Ele era mau.
Mau.
Poderia reconhecê-lo se o visse outra vez?
Vou proteger você, prometo.
Não sei.
O médico de Louise Fredman entrou em contato.
Ela tem estado na unidade psiquiátrica
do Hospital e Clínica Lund nos últimos seis meses.
- Posso falar com ela? - Ninguém pode.
Está em estado de trauma prolongado.
Não falou desde que foi admitida.
Foi encontrada vagando meio nua num parque, aparentemente.
Colapso total
- Por quê você mentiu? - Ela não pode ajudá-lo.
- Não pode ajudar ninguém. - Seu pai foi assassinado.
Ótimo, ótimo. Fico feliz que esteja morto.
Vai me prender agora?
Jens!
Ela não fala, não escuta.
Jens, já chega!
O médico disse que ela quer morrer.
- Quer ir com a mamãe? - Solte-me!
Mãe?
Mãe.
Tudo bem.
Eu sei o que aconteceu a sua irmã.
- Qual é! - Por que não me disse?
Por favor, querido. Jens, silêncio.
O que aconteceu com seus olhos?
Achei que ele tinha machucado a cabeça.
Acho que deveria ir embora.
Certo, olhe, por favor, Jens.
- Sim? - Kurt,
conseguimos alguma informação sobre Fredman
que veio através disso que acho que você deveria ver.
Kurt?
Fredman foi preso há sete anos
por agressão, e as queixas foram retiradas.
Por Sandin.
Essa é a conexão.
Esta foto foi tirada há alguns anos.
Obviamente, ele é mais velho agora.
É este o homem que viu nas festas?
Kurt!
Tem que fazer isso corretamente.
Kurt! Você não pode ir sozinho.
Sandin foi embora.
Tarde demais.
Olá?
Polícia!
Por favor, ajude-nos.
Jesus!
Está tudo bem. Está tudo bem, sou...
Kurt! Kurt!
Trate de se acalmar.
Beba a água.
Está a salvo agora.
Polícia.
É isso, trate de se manter quente.
Ele era policial.
Mas um assassino?
- Não se preocupe. - Você me entende?
O menino com os olhos.
Hematomas e cortes ao redor dos olhos.
Sua mãe disse que ele mesmo tinha se espetado com um garfo.
As feridas eram consistentes com isso,
como se estivesse tentando fechar os olhos.
Mandei as informações para o serviço social.
Fredman.
Jens Fredman.
- Escute! - Onde ele está?
O que está fazendo?
O diário dela.
Está tudo aqui.
Fredman, seu próprio pai, por Deus,
prostituindo-a com Wetterstedt.
Sandin organizava isto como organizou as festas de Liljegren,
as garotas estrangeiras.
Garotas como Dolores.
Virgens.
- Os olhos? - Vingança pelo seu irmãozinho.
Como um menino de 15 anos pode fazer isto?
Não é um garoto comum.
- É um guerreiro. - O que fará à seguir?
Sandin.
Não pode fazer isso. Sou seu prisioneiro.
Estou sob sua custódia. É o responsável por mim, Wallander.
Você foi policial.
Uma garota de 15 anos se incendiou na minha frente
porque lhe disse que era policial.
Achou que eu era como você.
Se esse maníaco enfiar uma machado no meu crânio,
vocês vão pagar, por Deus.
Estou decidida a assumir o risco.
Vá. Janela lateral.
- Wallander! Wallander! - Stefan!
Está tudo bem. Sou eu.
Abaixem as armas, abaixem as armas.
Está tudo bem, Stefan.
Dê-me o machado.
Meu Deus, por favor.
Tenho que libertar a sua alma.
Tenho que castigá-lo.
Eles serão castigados.
Por favor.
Dê-me o machado.
O que vai fazer?
Acha que a vida deste homem vale mais que a minha?
Mais que a da minha irmã?
Ninguém merece morrer, Stefan.
Ninguém.
Sim, eles sim.
Stefan...
Stefan, vai ficar bem.
Stefan,
fique quieto.
Ele está bem.
Vamos.
Vamos ver o vovô.
- Ele está bem? - Oi...
Papai...
não posso continuar fazendo isto, papai.
Não posso fazer isso.
Nada disto.
Quando você era criança,
vivia perguntando,
sobre meu trabalho,
a pintura.
"Por que elas são sempre iguais, papai?"
"Por que não faz algo diferente?"
Nunca pude explicar. Entende...
toda manhã, quando começo,
acho que vou fazer outra coisa.
"Esta manhã, pintarei uma paisagem marinha."
"Esta manhã farei uma natureza morta,
"talvez um abstrato, só salpicados de tinta, ver onde me leva."
E então começo,
e toda vez, pinto a mesma coisa.
A paisagem.
Qualquer coisa que faço,
termina assim.
O que você tem é a sua pintura.
Talvez eu nem goste, talvez você não goste, mas é sua.
Sabe o que eu gostaria de fazer
antes de perder o que resta de minha mente?
Gostaria de ir a Roma.
Disso eu gostaria.
Ver as pinturas,
as pinturas de outros.
Podemos fazer isso?
Sim.
Sim, papai,
podemos fazer isso.
Revisão e Sincronia @Marocas62